Reconozco que, para mí, dibujar siempre fue como algo natural. Con seis años dibujaba en las baldosas de la cocina de mi casa con un lápiz y era un buen sistema porque luego con un trapo húmedo se borraban y a por más dibujos. Una zona, estaba tan usada, que las baldosas blancas en principio brillantes, se iban curtiendo hasta ser rugosas, con lo que el lápiz marcaba muchísimo mejor.
Esos fueron mis comienzos. Y como a algo que te sale sin más, no le das importancia, jamás intenté aprender, salvo los tres años con el restaurador, a lo que no me pude negar, por razones de amistad y otras como por ejemplo, que él se sintiera agraviado por mi negativa. No se sí aprendí mucho o poco con él, pero los martes y los jueves, durante dos horas era divertido.
Si uno dibuja y pinta desde pequeño, es algo que no se deja jamás. Podrá haber ciertos vacíos en la actividad, pero siempre se vuelve con mayor o menor fortuna. Puedes aprender el oficio como otro cualquiera, pero yo creo que eso nada tiene que ver con la pintura, como expresión espontánea y no sujeta a control alguno. Y por cierto, eso se nota en el resultado de la obra.
Pero hoy quería hablar de otra cosa: y es ni más ni menos, los esfuerzos que me está costando el pintar a diario. He empleado mil trucos, siendo el más interesante aquel que me prohibía cenar si no pintaba. Ahora hago trampa y aunque no pinte, ceno igual. Incluso alguna vez me pongo en el estudio y en vez de pintar, pajareo por otros derroteros inimaginables.
Así, que en un ejercicio de humildad, presento los avances de mi última obra en construcción: la cocina de Nikolai Dontsov, o la alacena, como mejor os parezca. Cada vez que cojo el pincel me pregunto: ¿Pero realmente he llegado a pintar alguna vez? Es como si se me hubiera olvidado. Bueno, igual se me va olvidando. Recuerdo una amiga de mi hermana, pintora, que literalmente se olvidó. Y al final, ni siquiera calcando era capaz de hacer un dibujo. Creo que se llama cumplir años.
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